Y entra por la puerta CLAUDIO RODRIGUEZ

                                                         (tocar mis ojos y oireis mi voz)

AJENO

Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y duro del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa

                                                                               poema de CLAUDIO RODRIGUEZ

Entraba erguido como un jugador afortunado en compañia de FELIX CUADRADO LOMAS, entraban los dos como dos viejos anarquistas, cogidos del brazo. El Farolito amasaba derrotas como cada dia, y como cada dia las singladuras mas diversas colgaban de las paredes desvanecidas en un mar de lenguas. Claudio y Felix, imponentes, casi salvajemente bondadosos atracaron sus presencias en la barra alta de aquella tarde, y la noche vendria como una tripulación mas, y todos los vasos llevarían los nombres de todos los sueños y de todos los reveses que la vida nos regala.

El Naufragio fueron los poemas que Claudio trai arrebujados en sus habitados bolsillos, el recital se llevo a cabo pues la marea de las conversaciones y el don de la ebriedad estaba con nosotros, el Nordes soplaba aquellos dias y limpiaba  las mondas de las alegrias y las penas. Los poemas aparecieron en el Farolito como si Lowry se los hubiera llevado y de vuelta, sanos y salvo, las cuartillas de lumbre, alli estaban restaurando una vez mas lo que las tormentas infligían. 

Asi conoci a Claudio Rodriguez, una tarde larga ya entrando la primavera.

Este lunes que se nos viene mayado de poemas, sera Claudio Rodriguez el sujeto de nuestras lecturas.

A VIDA BREVE: LENDO A Lois PEREIRO

(AMOR E SANGUE EN CHIAPAS)

Ando á procura dunha ollada súa
que me confirme a fe que teño nela
e avanzo a cegas coa maior firmeza
noutra rebelión xusta que interna
nunha urxente esixencia de certezas
para este corazon rebelde e zapatista
obligado a loitar polo evidente
cuha serea furia
antiga e sabia

Desde o amor que resiste ó que o reprime
con ela por compaña como antes
ou eu só ben armado de nostalxias
deixareime invadir de sangue maia
para que retorne á súa propia terra
ou consiga vivir outras mil vidas
en loita contra o mundo
se é preciso
crebándolle o pescozo
e desviando
á historia do seu curso
xunto coas mesmas victimas
de sempre.

                                       xuño, 95

Poemas de Emma Couceiro, hacia la PALABRA ENCARNADA

del libro AS ENTRAÑAS HORAS
CORPO DE MEDIA NOITE

                           Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frias
                            su elemento mistico (...)
                                                                        Alejandra Pisarnic

                             I
Agardo a esa estraña lúa
que cobizou guerras entrañas.
A que vence a luz nas tripas
e nos hemisferios das súas noites mentras queima.
A do meu corpo coas súas marcas de lúa.
E o espírito das augas no pescozo
a expresión que desentraña máscaras e remexe na terra.
Van a pasar séculos espertan ás pedras
mentra me miro e tento sentirme.
No espello
de novo nova pel e ondeo.
Primaveras e almarios que rexen e estalan e conteñen se son eu.
E debería ser eu,
afundir a lúa nas entrañas
e percorrerme.

                                           La hermosa automata, se canta, se necanta(...)
                                                                             Alejandra Pizarnik
                                            II
E deberia ser eu e esquecerme, para non ir,
sen pasos,
a rastrear todo o que sae.
Que sae polas noites cando hai lúa
e descalza teño os pés brancos,
pés de lúa e unha nana
que dicia
            Se dormes non vai a sair mais nunca a lúa,
             e só hai unha lúa a que é un estraño espello
             onde na   na
             desentraño,
             dóeme pero sintome como ela, tan fermosamente enferma
             e sen manchas nos ollos,

             porque podo chegar a arríncar os ollos mentres
             canto
             e me atravesa
             a luz da lúa nas entrañas.
             Que bonito ir até o fondo     na na
             que bonito non ser nada

             que se dormes non hai nada
             na   na    nada

e ademais

teño os pés tan frios...

Por ser palabra e só palabra
antes de soterrar e afundir
a lingua e as entrañas
con ese ademán de

só unha

              Para encher as horas
              e desentrañar.
              Porque son eu dememoriando a voz,
              caendo por min sen sentilo
              mentres
              caio.
              Porque non sei esta autodestruccion na pel máis alá
              de só unha

Só unha
e aínda non sei cántos poemas

cántos.
+++++++++++++++++++

del libro (CITO)
(DECIMA PRIMEIRA) - NON

E finalmente
dicir tan só que
aos que alguha vez miramos non deberían mentirnos.
Finxirein de novo que comprendo,
pero eu
non comerei de esta mesa.
Tan perturbada para os ritos
tan anestesiada
chegarei cedo á casa
para gañar tempo (alí é cando me buscas,
nesa abundancia de nomes que sabe mal)
E qué poco di de min
esta renuncia innata,
porque é bastante probable que algún día asuma
que toda esta historia non é un dereito.

Pero nen aínda así comerei de esta mesa.

el amor en una rama suena a fruta

WILLIAMS CARLOS WILLIAMS

POEMA

La Rosa se marchita

y es engendrada de nuevo

por su semilla con naturalidad

paro adónde

acudirá

salvo al poema

para no sufrir merma

en su esplendor.

LA CHICA

de pechos grandes

bajo el jersey azul

sin sombrero

que cruza la calle

leyendo el periodico

para, gira

y mira hacia abajo

como si hubiera visto

una moneda 

en el suelo

MUJER JOVEN EN UNA VENTANA

Sentada 

con lagrimas

en la mejilla,

la mejilla

en la mano,

el niño,

en el regazo

aplastando

la naríz

contra el cristal.

EDMUNDANDONOS CON EDMUNDO DE ORY

    LAZARETOS DE SUEÑOS Y FIESTAS DEL ALMA

FINIS MUSICAE

En todas las veredas sangran seres humanos

Ha llegado la hora de todos los heridos

Ya no es tiempo de hablar de hamacas y de miel

Hay duelo por doquier y voces de conmoción

Me despierto y veo que el mundo es una pesadilla

Pronto mi oreja se llena de estruendo

El cato de los pájaros del amanecer

no acapara mas mi conciencia filarmonica

Tanto alboroto en el mundo    tanta disonancia

Salgo del sueño y se acaba el sueño para mi

El alba se cubre de nubes y es otra vez de noche

de la antologia "musica de lobo"

ESPASMO

Cuando ese hombre soy de mil pestañas

y barro el suelo con mi enorme párpado

en mi alcoba de anzuelos extrañísimos

busco el olor del mar que tañe solo

Cuando ese coro de algas largas sombras

habita mi memoria despeinada

coincido anta las manos enanas del vacío

y comprendo el vaivén de las horas heridas

Una noche ceñida al fuego solitario

entregado al espasmo de la espuma imposible

soporto la inconsciencia del gran asombro que

me hace callar como un espejo negro.

de la antologia "musica de lobo"

LOGOLOTO

Tengo ganas de ser mudo

sin perder una gota de mi sangre de loto

Sin perder una gota de mi sangre de loto

Y tú mujer segundo sol bebiendome

de la antologia "musica de lobo"

" Mi forma, mi carácter mi deseo,

pensando que la noche azul se ponga
no sueño nada en detrimento mío,
la corona que tengo en la cabeza
la soporto con gran resignación,
soy un rey desterrado en un retrete,
no tengo pantalones y me escondo
debajo de mi cama muerto de hambre,
me alimento de muchas musarañas,
la casa apuntalada de mis versos
es todo mi dominio personal,
y se orina mi alma por mis ojos,
si medito me duermo en un rincón
y el sueño que podía serme útil
se mete en una pierna y no sé en cuál,
mi candor, mi paciencia, mi descuido,
busco trabajo y pierdo mi salud
rezando mientras subo la escalera. "



POEMAS P O E M A S

Y

Y volver a dormir y despertar del sueño
y este soñar de nuevo envuelto en brumas
y no saber si son lunas o espumas
lo que mueve este mundo tan grande y tan pequeño


Y este ver tristemente cada día encarnada
nuestra vida en el tiempo y nuestro rastro
de carne en el olvido y sólo queda el astro
en todo este misterio del todo y de la nada


Y la vida no es sólo una interrogación
No es sólo ese guarismo de serpiente lasciva
que al morderse la cola una soga nos lega


La vida es una letra de inmenso corazón
que levanta sus brazos frágiles hacia arriba
clamando de continuo
                                          ¡La vida es una Y!

pequeña semblanza de SALVATORE QUASIMODO

Recogido de otros blogs y una glosa de su discurso en la entrega del Nobel.

la voces de todo el silencio

Leer y escuchar los poemas de Dylan Thomas es un autentico placer, es volar sobre una de las voces mas entrañables del siglo XX. Único en sus potentes imagenes, donde los mitos cotidianos de la infancia, de la aldea originaria, las imagenes sagradas que sin remedio empapan los sueños colectivos, aquellas melodías populares acarreando sin cesar el alma de la naturaleza y sus fuerzas siempre amenazantes o favorables, siempre como reto y sacrificio para el campesino, imagen hoy en ciernes de desaparecer, al menos en este estúpido tinglado que el capitalismo levanta, llenando de soledades y desolaciones nuestra vida cotidiana, ya que al no ser ocupado por otras estructuras que potentes, sostenga la emoción de vivir y morir sin pausa; las baladas de los poetas que le precedieron, W. Blake, Jhon Donne, Shakespeare... esa poesía en lengua inglesa tan autoabastecida como influyente, tan recóndita y sonoramente tradicional como universalista, Dylan Thomas se haré eco de todo ello y de la dimensión profética de los sermones que zarandeaban la inocencia y las ansias de pastorear las palabras, criarlas, domarlas, tallarlas, volarlas, rumiar y masticar su música y su silencio, la voz y la palabra como piel del mundo sera la materia prima de sus poemas.
Poemas que como el dijo, no los entendía ni su madre. No hay nada que entender, escucharlos es pavimentar los días con la carne de los misterios y las certezas que nos habitan, con la brutal bondad de la tierra.

Dice Dylan Thomas, literalmente, hablando de la oscuridad de su poesía: "esta oscuridad esta muy manida pues se basa en un simbolismo establecido que se deriva del significado cósmico de la anatomía humana"
Yo pienso que la poesía de Thomas nos cose con música a los huesos de la vida. Comerla con los oídos de inventar la vida y dejar que nos voltee la miseria y el miedo que tan feraz crecen en el corazón cercado por mezquinas inversiones en necios paraísos.
No hay mas paraíso que nuestra bondad, la máxima expresión de la inteligencia.
Sus poemas avalan lo inútil contra lo rentable, la generosidad de soñar juntos contra la manía estéril de hacer de la vida una pesadilla donde la abundancia es la expresión mas alta de la miseria.
Todos los poemas, la poesía, son producto de la destilación magnifica del dolor y de la muerte, de la ignorancia y del miedo. Es la voz de todo el silencio

Supongo, Dylan Thomas

Hago esto en una ausencia beligerante

Hago esto en una ausencia beligerante cuando,

Con su collar de piedra, cada minuto antiguo de la temporada del amor

Abriga mi lengua anclada y resbala por el muelle de piedra,

Cuando, bendita sea la alabanza, su orgullo navegó mástil y fuente

Y fue deslumbrado por el océano en forma de mano

En aquel orgulloso árbol de navegación con ramas conducidas

Por la última bóveda y el rompeolas de verduras,

Y esta casa, débil para el cielo de columnas de tuétano,

Es arrinconada, un andrajo del aliento, una maleza garabateada, una cabeza

Inútil por el opio, el cerco jadeante del cuervo en el suelo hasta que vuela,

O como el nudo del pecho enroscado como la marea que se arrolla otra vez

O rasga ancestralmente el himen cordado del mar,

Y, el orgullo es lo último, se parece a un niño solo

Arrastrado a su madre ciega por vientos magnéticos,

Mansión de pan y leche en una ciudad desdentada.

Ella crea para mí una inocencia de ortiga

Y una culpa de paloma de seda en su ausencia orgullosa,

En las rocas hostigadas la cáscara de las vírgenes,

La perla franca cerrada, los rasgos de las muchachas de mar

Destellan en las cavernas listadas y con huellas de sirena,

Es la doncella en el roble vergonzoso, el arbusto dorado de leones,

Orgulloso como una piedra que amamantó y enorme como los granos de arena,

Que presagia el lecho de la ballena y la danza del toro.

Éstos son sus contrarios: la bestia que sigue

Con el solemne andar del sacerdote y la mano de cinco asesinos

Su vuelo fundido hacia columnas con nidos de ceniza

Y llama al rebaño muerto de hambre por el fuego, y la que fue arrojada

Al hielo, perdida en un silencio inapetente y débilmente arbolado,

Ésa que escala una colina de granizo con fríos pasos de piedra

Y cae sobre un anillo de veranos y mediodías cerrados.

Construyo un arma con el esqueleto de un asno

Y paseo por la playa en guerra junto a la ciudad muerta.

Vapuleo el gran aire, arruino el este, y vuelco el ocaso,

Asalto su corazón apresurado, cuelgo con venas degolladas

Su cáscara retorcida y dejo que sus párpados se cierren.

La destrucción, escogida por los pájaros, rebuzna por la mandíbula,

Y, por el bien de aquel asesino, oscuro por el contagio

Como una onda próxima me extiendo para arrasar.

La ruina, el cuarto de los errores, un crucifijo caído

En el mar apilado y la sombra sostenida con pilares de agua,

Pesada en sudario de roca, es mi pirámide orgullosa;

Donde, herida en el sudario esmeralda y en el viento cortante,

La cabeza del héroe ha sido despojada de todas las leyendas,

Con la mano enguantada de soles viene el anatomista del amor,

Ése que picotea el corazón vivo sobre un diamante.

‘La matriz de su madre tenía una lengua que lamió el barro’,

Gritaron labios vacíos desde sus ínfimas vendas que son madeja y capucha

En ese suelo brillante en que fondeo mi mortaja,

‘Un lagarto que lanza dardos con el hilo de un veneno negro

Retrocede para empujarlo hacia atrás por la cama del tétanos

Y la boca de semillas cegada por un blanco aliento’.

‘Mirad’, redoblaban las máscaras tirantes, ‘cómo ascienden los muertos,

Cómo se enreda un hombre en el inacabable cordón umbilical’.

Estos ojos que una vez fueron ciegos han respirado un viento de visiones,

La raíz de la caldera por esta mano una vez sin corteza

Echó humo como un árbol y se revolvió como un pájaro ardiendo;

Ruidosas, dientes mellados y colas hechas jirones y tambor de telaraña,

Las jaurías envejecidas son pasado que huye de este fantasma en flor,

Y, manso como el perdón venido de una nube de orgullo,

El mundo terrible desnuda la piel de mi hermano.

Ahora en el gran pecho de la nube yacen países sin viento,

Por mares liberados, desde su lugar orgulloso,

Mi amor pasea sin herida ni relámpago en su cara,

Un viento tranquilo que levantó a los árboles como cabellos sopla

Allí donde una vez la sangre de la nieve suave se volvió hielo.

Y aunque mi amor tirase del pálido aire saturado de pezones

Y los orgullos del mañana se amamantaran en sus ojos,

Haría yo esto en una presencia clemente.

(Traduccion de MARIANO DURÁN, todo un regalo)

Rimbaud: antologia para los lunes

poeta y poesia, a la altura del alma

antologia del Poeta Jose Angel Valente, son todos los poemas que leeremos este lunes en el club de lectura de poesia.
Sera una de las lecturas mas intensas y una de las voces mas profundas que tendremos el placer de compartir.
Entrevista a juan Goytisolo sobre Valente

El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).

El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).

Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.

El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).

En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).

Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.

Palabras de Juan Goytisolo:La manifestación de un gran poeta, esa flor más bien rara, origina una secuencia de fenómenos de intensidad y duración variables: provoca, como un cambio climático, la emergencia de una nueva especie de críticos-poetas y de poetas-críticos en virtud de los desafíos que plantea.

La obra de José Ángel Valente, especialmente la de las tres últimas décadas, ha creado un espacio en nuestras letras al que sería inútil acercarse con los herrumbrosos pertrechos de la crítica al uso. Quienes intentan agruparla en conjuntos generacionales o medirla con el rasero de un discurso tan vacuo como reiterativo se condenan a no entenderla. El lenguaje poético engendra su propio lenguaje crítico. Éste no puede ser el mismo para San Juan de la Cruz que para Góngora, puestos a citar un ejemplo claro respecto a dos de los mayores poetas de nuestra lengua.
Es sumamente aguijador seguir paso a paso, de libro en libro, la construcción del mundo poético de Valente. No se trata de un crecimiento previsible ni de una prolongación de la obra ya hecha. Cada una de sus estaciones o lances crea un ámbito de reflexión e impone al lector la aventura de adentrarse en una terra incognita en la que deberá acampar, con levedad y sigilo, para examinarla con detenimiento. El autor nos ayuda a ello pues, paralelamente a la extensión y acotación de su campo poético, abre un espacio cognitivo que sirve de fundamento y fulcro a su fuerza genésica. La piedra y el centro y Variaciones sobre el pájaro y la red muestran la cuidadosa apropiación por Valente no sólo de la propia tradición —la de Teresa de Ávila, Juan de la Cruz y Miguel de Molinos, a quienes rescata, en unas páginas luminosas, de las empobrecedoras lecturas ideológico-religiosas y disquisiciones escolásticas—, sino también de la del Maestro Eckhard, la Cábala, la mística hindú y el sufismo árabe e iranio, así como su hermandad en el desamparo con unos pocos poetas contemporáneos afines y cuyo desarraigo comparte.
Esta apertura hacia otras culturas y afán de conocimientos, insólitos en un país como el nuestro —tradicionalmente ovillado sobre sí mismo y en el que el poeta o novelista que triunfa se limita a la lectura de quienes imitan conforme a lo que Antonio Saura denominaba "el hipo de la moda"—, es la de un español de otra manera, exiliado cultural de la dictadura franquista y aireado por su larga estancia en el extranjero. Inútil precisar que dicha curiosidad intelectual y amplitud de miras suelen ser juzgadas de forma negativa por la tribu castiza y una oficialidad reglamentadora de cauces, normas y parámetros. La pregunta que se formulaba sotto voce y con tono desabrido —"¿Por qué se toma a ése por poeta judío?"— es perfectamente simétrica al "¿A qué viene ese interés suyo por el mundo árabe?" con la que me han obsequiado también, con diferentes grados de agresividad, algunos de mis paisanos.

Gallego militante, José Angel Valente nació en Orense en 1929.La poesía se convirtió pronto en un cobijo, en una actitud ante las cosas, en una forma de entender el mundo y descifrarse en él. Estudió Derecho y terminó Filosofía y Letras. Vivió el Madrid de los años 50, gris plomo por dentro y por fuera. Viajó a Oxford después de la irremediable mili en Ceuta (que a él le sirvió para entrar en contacto con la poesía marroquí contemporánea).Sufrió un consejo de guerra y marchó a París, y marchó a Ginebra, y allí quedó, establecido como funcionario de la Organización Mundial de la Salud. «Yo fui un joven escritor en un tiempo sombrío», apuntó en 1966, año en el que publica uno de sus títulos esenciales, La memoria y los signos.

liquidando el asco

LIQUIDACION DE SALDOS

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria, apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el rio del olvido.
Y tu, con delicadas pinzas de paciencia me arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trebol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en duermevela, y todavia
digo tu nombre y te despierto acongojada.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruiras
con sólo un parpadeo.

maria do cebreiro

Ella sera nuestra alma este lunes. El alma de nuestras voces, su mirada sera la piel del mundo. Leerla sera descubrir otra cara del poliedro encarnado de la vida.

BANCO MUNDIAL

Voaban as gaivotas coma cisnes
xantando a carne pobre.
No penúltimo canto, absenta,
avutres dun océano xeado
que xa non precisaba beber todo o seu sal.
Cadáveres ardentes, doedes ata as uñas,
esquecidos aínda de morrer.

Olla as pombas de vidro non soprado
polas rúas de Xénova.
Pero o soldado acaba de matar
o seu irmán xemelgo,
o que despois de morto se transforma
no seu irmán maior.

Pasaban por enriba aqueles tanques,
unha (outra vez) pasaron
o rapaz sospeitou dos seus verdugos
xusto antes de pensar:
“os meus verdugos”.
Os carros de combate
crebáronlle os talóns de cristal de murano.

Os seus pés tiñan ás e enmudeceron
a madeira luída da súa voz
(nunca o espiñeiro albar
viu branquear as follas contra a fin).

E no control remoto, verbum erat.
Dirixir a distancia equivale a matar.
Hai quen renuncia, logo, a unir índice e chaga
na pistola dun xesto: tampouco quixen eu
levalos cara as tempas do teu irmán pequeno
sen pasar polo tanque.

O tanque, eran os tanques
descosendo a túa sombra:
puideron rematarte pero unha alma
comeza a repartirse entre mil corpos.

Unha canción de berce
amenceu feita un prego cabo da túa poza:
“o corazón do tempo moverase por ti”.

E nos eixos as rodas separaban
a chuvia do teu sol.

BANCO MUNDIAL

Planean las gaviotas como cisnes
comiéndose la carne de los pobres.
En el último canto, como absenta
buitres de un mar helado
que no necesitaba beber toda la sal.
Y los pobres cadáveres ardientes
duelen hasta las uñas,
olvidados incluso de morirse.

Pasaban las palomas de vidrio no soplado
por las calles de Génova.
Pero el soldado acaba de matar
a su hermano gemelo,
al que después de muerto se convierte
en su hermano mayor.

Pasaron por encima aquellos tanques,
una (otra vez) pasaron:
el joven sospechó de sus verdugos
justo antes de pensar: “son mis verdugos”.

Los carros de combate
quebraron sus talones de cristal.
Las alas de sus pies enmudecían
la madera lijada de su voz
(nunca el espino albar
vio blanquear sus hojas hasta el fin).

En el control remoto, verbum erat.
Dirigir a distancia equivale a matar.
Algunos renunciamos a juntar llaga e índice
en el arma de un gesto: llevarlos a la sien
de tu hermano pequeño sin pasar por el tanque.

El tanque, eran los tanques
descosiendo tu sombra: lo rematan y un alma
empieza a repartirse entre mil cuerpos.

Nuestra canción de cuna
amaneció doblada a los pies de su charco:
“el corazón del tiempo se moverá por ti”.

En los ejes, las ruedas separaban
la lluvia de tu sol.

Pasolini e Ezra Pound

Un poeta vital, sin concesiones

In sé crede e nel vero chi dispera?

¿Cree en sí y en la verdad quien desespera?

Hay poetas para quienes la poesia es una cuestion estética, y otros para quienes es una cuestion vital. (Tomas Segovia, en el prologo a los poemas de Ungaretti, publicados por Galaxia Gutemberg)