OTOÑO ADORA EL SEXO DE LA LUMBRE

y LEEREMOS LA VIDA Y LA MUERTE EN LOS SIMBOLOS QUE LA LENGUA TALLA A PARTIR DEL CORAZON DEL MUNDO DONDE MI CORAZON DESPIERTE.
LEEREMOS A GEORG TRAKL
Lunes, 21 de Novembro del año 2011, as sete e media do seran

EL OTOÑO DEL HOMBRE SEÑERO


Viene el oscuro otoño con fruta y plenitud
destello amarillento de aquel verano hermoso.
Un puro azul se evade de su viejo ataúd
y de leyendas lleno, suena tan armonioso
el vuelo de las aves. Vino claro. Quietud
colmada de respuestas a un preguntar penoso.


Surcan aisladas cruces la desierta colina
y en el bosque rojizo se pierden las ovejas.
Por el cristal del agua lenta nube camina.
Gesto del labrador, trocado en calma. Cejas
azules de la noche tocan cual ala fina
negruzca tierra y seca paja de pobres tejas.


Vuelve a la tibia casa  un mudo resignarse.
Pronto anidan estrellas en la cansada frente.
De los ojos dolidos, que azules han de amarse,
los angeles se alejan. Del sauce quedamente
cae el rocio negro. Canta el juncal. ¿Salvarse
de aquella muerte fria? Oh mi temor, ¡detente!


(del libro CANTOS DE MUERTE, publicado por seix barral
traduccion de Angelica Becker)

UN HERMOSO POEMA, de Estremas, de ANA ROMANI

(DE ESTREMAS)                           

                                                             Desde el desierto

                                                             Pues allí ha de nacer un clamor nuevo

                                                                                                 Jose Angel Valente

ESTE POEMA é unha mole oceánica

que con furia apaixonada escavo no deserto

                               -non a esculpo      desvéloa-

e o deserto estrema arqueada no horizonte

                                                          convexa

nada de soidade     baleiro ou intemperie

senón lucidez de fósiles amados

que na ausencia da súa celebran esta carne

                                  -a miña         o corpo que desato-

É carnica de corpos agrestes que poboan o meu labio

este poema

e o la bio memoria e voz que asi se precipita

                                  - o eu en vos destémese-

fala dos manglares   dos usos do poema   da rabia desatada

                   -A duna é esta nación de silice que nos move-

A sospeita abre un oco á túa beira

como sé so fose aire isto que rebenta

á de numero seriado

única voz

restos

Na sospeita non deambulo

deixo dicir

desato as trenzas das voces que me encarnan

e son todas

eu

                            e son a carne   os espellos

                            os nervios que desligan

                            o precepto do poema

E digo: ósos que acariño

fermosas osamentas ardidas no deserto

rede de poros      meus afectos

ámbar que atesoura a pulsión desta revolta

e vida que proclama

E se digo mineral ando nas raices

na cerna desta furia     na vida que resiste

                                vibratil e latente

nos fósiles da duna      

                        - esa nación de sílice-   

E non por iso sufro

Falo do clamor

e das marcas que nos corpos baleirados sela a reixa

falo do ruído o ruído o ruído  o ruído

e do pulo que latexa

no silencio de uadi al hitan

da furia celebrada

desta xubilosa mole oceanica que escavo

e se desvela

e é poema

W. H. AUDEN o Otro tiempo tiene otras vidas que vivir

El dia 24, lunes, de octubre, de otoño hocicando en los vertederos de la niebla escasa, cruzaremos del brazo y de la voz de Auden los rios de cada tarde en la cual las palabras, inconsumibles, renovadas, recien hechitas, nos confrontan y nos empapan de sentido, llenan de sentido el silencio del Mundo, y deshacen el Ruido de morir tanto.

 SALTA ANTES DE MIRAR

La sensacion de peligro no debe desaparecer:

el camino es sin duda tan breve como escarpado,

por muy paulatino que aparezca desde aqui;

mira si quieres, pero tendras que saltar.

Los hombres duros se ponen sensibleros en sueños

y quebrantan las ordenanzas que cualquier necio puede respetar;

no es la convencion sino el miedo

lo que tiene tendencia a desaparecer.

Los esfuerzos cavilosos de la masa atareada,

la suciedad, la imprecision y la cerveza

rinden unas cuantas agudezas todos los años;

riete si puedes, pero tendras que saltar.

Las prendas que se considera adecuado vestir

no seran baratas ni practicas,

mientras consintamos en vivir cual ovejas

y nunca mencionar a quienes desaparecen.

Mucho cabe decir a favor del desparpajo social,

pero alegrarse cuando no hay nadie

es mas dificil incluso que el llanto;

nadie mira, pero tienes que saltar.

Una soledad de diez mil brazas de hondura

sustenta el lecho en el que yacemos, cariño:

aunque te quiero, tendras que saltar;

nuestro ensueño de seguridad debe desaparecer.

                                             Diciembre de 1940

RECORDANDO A LEONARD COHEN

SUZANNE

Suzanne te lleva abajo

a su sitio junto al río

Tú puedes oír pasar los barcos,

puedes pasar la noche junto a ella

y sabes que ella está medio loca

pero eso es por lo que quieres estar allí

y ella te ofrece té y naranjas

que vinieron todo el camino desde China

y justo cuando tú quieres decirle

que no tienes amor que darle

ella te sintoniza en su longitud de onda

y deja que el río conteste

que tú siempre has sido su amante

y tú quieres viajar con ella

y tú quieres viajar ciego

y tú sabes que ella confiará en ti

porque tú has tocado su cuerpo perfecto con tu mente

Y Jesús fue un marinero

cuando caminaba sobre las aguas

y pasó mucho tiempo observando

desde su solitaria torre de madera

y cuándo supo seguro

que sólo los hombres ahogados podrían verle

dijo: «Todos los hombres serán marineros entonces

hasta que el mar los libere»

Pero él mismo fue roto

mucho antes de que el cielo se abriera

Abandonado, casi humano,

se hundió bajo tú sabiduría como una piedra

y tú quieres viajar con él

y tú quieres viajar ciego

y piensas que quizás confíes en él

porque el ha tocado tu cuerpo perfecto con su mente

Ahora Suzanne te toma de la mano

y te conduce al río

Ella lleva ropas viejas y adornos

de los estantes del Ejercito de Salvación

y el sol se derrama como miel

sobre nuestra señora del puerto

y ella te enseña dónde mirar

entre la basura y las flores

Hay héroes entre las algas

Hay niños en la mañana

Ellos se asoman buscando amor

y lo harán así para siempre

mientras Suzanne sostenga el espejo

y tú quieres viajar con ella

y tú quieres viajar ciego

y tú sabes que puedes confiar en ella

porque ella ha tocado tu cuerpo perfecto con su mente.

EL PARTISANO

Cuando se derramaron cruzando la frontera

fui advertido de que me rindiera

pero yo no podía hacerlo

Cogí mi arma y me desvanecí

He cambiado de nombre tan a menudo

y he perdido a mi esposa e hijos

pero tengo tantos amigos

y algunos de ellos están conmigo

Y una vieja mujer nos dio refugio

nos escondió en el desván

Entonces llegaron los soldados

Ella murió sin un suspiro

Había tres de nosotros esta mañana

Yo soy el único esta tarde

pero debo continuar

Las fronteras son mi prisión

¡Oh! El viento, el viento sopla

a través de las tumbas el viento sopla

La libertad llegará pronto

Entonces volveremos de las sombras

Les All'mands étaient chez moi

Ils mon dit: «Résigne toi»

Mais je n'ai pas pu

J'ai repris mon arme

J'ai changé cent fois de nom

J'ai perdu femme et enfant

Mais j'ai tant d'amis

J'ai la France entière

Un vieil homme dans un grenier

Pour la nuit nous à caché

Les All'mands l'ont pris

Il est mort sans surprise

¡Oh! El viento, el viento sopla

a través de las tumbas el viento sopla

La libertad llegará pronto

Entonces volveremos de las sombras.

When they poured across the border 

I was cautioned to surrender,  this I could not do;  I took my gun and vanished.  I have changed my name so often,  I've lost my wife and children  but I have many friends,  and some of them are with me.  An old woman gave us shelter,  kept us hidden in the garret,  then the soldiers came;  she died without a whisper.  There were three of us this morning  I'm the only one this evening  but I must go on;  the frontiers are my prison.  Oh, the wind, the wind is blowing,  through the graves the wind is blowing,  freedom soon will come;  then we'll come from the shadows. Les Allemands étaient chez moi, [The Germans were at my home] ils me dirent, resigne-toi, [they told me to surrender] mais je n'ai pas pu; [but I could not do] j'ai repris mon arme. [I have retaken my weapon.]  J'ai changé cent fois de nom, [I have changed names a hundred times] j'ai perdu femme et enfants [I have lost wife and children] mais j'ai tant d'amis; [but I have so many friends] j'ai la France entière. [I have entire France]  Un vieil homme dans un grenier [An old man in an attic] pour la nuit nous a caché, [kept us hidden for the night] les Allemands l'ont pris; [the Germans took him] il est mort sans supplice. [he died without agony.]  Oh, the wind, the wind is blowing,  through the graves the wind is blowing,  freedom soon will come;  then we'll come from the shadows.

Una de las noches en las que no me suicidé

Bailáis en el día que salvasteis
mis ángeles teóricos
hijas de la nueva clase media
que lleváis la boca como la Bardot
               Venid queridas mías
las películas son verdad
Yo soy el dulce cantante perdido cuya muerte
en la niebla ha sido reducida por vuestras nuevas
botas de tacón alto a colillas
Iba caminando por el puerto esta noche
buscando una cama de agua de 25 centavos
pero dormiré esta noche
con tus ligas enroscadas en mis zapatos
como arcos iris en vacaciones
con tu virginidad gobernando
los cementerios de condones como una segunda oportunidad
Yo creo Yo creo
que el jueves 12 de diciembre
no es la noche
y besaré de nuevo la vertiente de un pecho
un pequeño pezón sobre mí
como una puesta de sol

Porque resulta que soy libre

Todos conspiran para hacerme libre
Yo intenté sumarme a sus argumentos
pero había muy Pocas actitudes
y yo necesitaba bastantes
         El abandonar a la muchacha adorable
no fue idea mía
pero ella se quedó dormida en la cama de alguien
         Ahora más que nunca
deseo tener enemigos
         Vosotros que florecéis
en el fácil mundo del amor moderno
tened cuidado conmigo
porque he desarrollado una terrible virginidad
y al encontrarse conmigo
todos aquellos que hayan sobrepasado el beso
perecerán sumidos en la vergüenza
con verrugas y pelos en las palmas de sus manos
           Ya va siendo hora de que nuestros mejores hombres mueran
en el error y la iluminación
Moisés vigilando
David en su casa de sangre
Camus junto al río
            Mis nuevas leyes favorecen
no el satori sino la perfección
por fin por fin
             los judíos que van
demasiado lejos en el Sabbath
serán lapidados
             Los católicos que blasfemen
sufrirán la electricidad aplicada
a sus genitales
             Los budistas que adquieren propiedades
serán aserrados por la mitad
             Los malos protestantes
tienen gobiernos
para hacerles la vida imposible
             ¡Ah! el universo vuelve al orden
Los nuevos rascacielos de Montreal
se chulean de los aparcamientos
como los ganadores de un concurso de higiene
             una suite de encendidas ventanas aquí y allá
como una Banda de Primera Clase
otorgada como premio a una limpieza esmerada
             Una muchacha que conocí
duerme en alguna cama
y de todas las cosas bonitas
que podría decir digo ésta
             veo su cuerpo desconcertado
por las impresiones de las bocas
de todos los besos de todos los hombres
que ha conocido
              como un piano arrabalero
anillado por años de vasos de cocktail
y mientras ella se da cuenta y tintinea
en la encantadora vieja y pecaminosa danza
               yo camino bajo
la rubia lluvia de noviembre
castigándola con mi felicidad
                                (versiones de Antonio Resines) 

A VIDA BREVE: LENDO A Lois PEREIRO

(AMOR E SANGUE EN CHIAPAS)

Ando á procura dunha ollada súa
que me confirme a fe que teño nela
e avanzo a cegas coa maior firmeza
noutra rebelión xusta que interna
nunha urxente esixencia de certezas
para este corazon rebelde e zapatista
obligado a loitar polo evidente
cuha serea furia
antiga e sabia

Desde o amor que resiste ó que o reprime
con ela por compaña como antes
ou eu só ben armado de nostalxias
deixareime invadir de sangue maia
para que retorne á súa propia terra
ou consiga vivir outras mil vidas
en loita contra o mundo
se é preciso
crebándolle o pescozo
e desviando
á historia do seu curso
xunto coas mesmas victimas
de sempre.

                                       xuño, 95

MANOEL DE BARROS, a poesía da terra e seus bichos

MANOEL DE BARROS

Manoel de Barros – Acho que não retorno ao primitivismo. Por antes acho que continuo primitivo, vez que meu caminho seria para encostar na semente da palavra, ou seja: o início do canto. Porque o ser humano começa a se expressar pelo canto. (entrevistado  por CULT)

Fragmento...

Desinventar objetos. El peine, por ejemplo.

Dar al peine funciones de no peinar. Hasta que

Quede dispuesto a ser una begonia. O

Una gravanha

Usar algunas palabras que todavía no tengan idioma.

El proximo lunes, dia 11 de abril, tendremos entre los labios los poemas germinativos y metamorficos de MANOEL DE BARROS.

aniversarios como si un arbol

En el día de hoy, en el  QUE SE ABRE floral EL EQUINOCCIO DE PRIMAVERA, y el sol se reparte mansamente a ambos lados del mundo con equidad y mesura, cuando la tierra se quiebra y cuartea por los cuatro puntos cardinales y la rosa de los vientos se deshoja sin remedio en la boca de los muertos, en el día de hoy en que sumo albas y ramas a mi edad poliédrica. Hoy, sacudido por shunamis de infamia y terremotos de humana procedencia, izado ser de derrotas y derivas, de risas y resistencia, mas nómada que nunca, trato de leer en las paciencias de los jobs que me descifran, la serpiente incandescente que subyuga al fuego, y te deslumbra comiendo luz y sombra sin tocar los huesos de mañana. Estoy con el asco al cuello, es un decir para levantar acta, pues el amor me colma de ganas de vivir y me confirma que "no se puede vivir sin amar", os lo aseguro, lo he constatado.

DEJARNOS EN PAZ DE UNA VEZ POR TODAS

             AL PRINCIPE
                                 de Pier Paolo Pasolini

Si vuelve el sol, si desciende la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una tarde de lluvia parece volver
de tiempos tan amados y nunca del todo poseídos,
ya no soy feliz al gozarlos o sufrirlos:
no siento ya, frente a mí, toda la vida…
Para ser poetas se necesita mucho tiempo:
horas y horas de soledad son necesarias
para formar algo que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para darle forma al caos.
Poco tiempo me queda: por culpa de la muerte
que me viene al encuentro en mi marchita juventud.
Mas por culpa también de nuestro mundo humano
que le quita el pan a los hombres y a los poetas la paz.

De La religión de mi tiempo


EN EL DIA DE LA POESIA EL 21 DE MARZO DE 2011
EN LA BILBIOTECA MUNICIPAL DE FERROL A LAS 19,30h

RAYMOND CARVER, el amigo americano

VAGO

A la gente que le iba mejor que a nosotros les llamábamos acomodados.
Vivían en casa pintadas y con cisterna en la váteres.
Conducían coches de año y marcas reconocibles.
A los que les iba peor les llamábamos miserables y no trabajaban.
Sus extraños coches descansaban entre chatarra en corrales llenos de polvo.
Los años pasan y todo es reemplazado.
Pero hay una cosa que aún es verdad.
Nunca me gusto trabajar. Mi meta fue siempre
ser un vago. Le veía merito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla
a la puerta de mi casa durante horas, sin hacer nada
más que llevar puesto el sombrero y beber coca-cola.
¿Que tiene de malo?
Encender un cigarrillo de vez en cuando.
Escupir. Pelar un palo con una navaja.
¿A quien le perjudica? Llamar
de vez en cuando a los perros para ir a cazar conejos.
                                                       Pruebalo alguna vez.
Saludar cada poco a un chico gordo y rubio como yo
y preguntarle: "¿No te conozco?"
O mejor: "Eh, ¿qué quieres ser de mayor?

(sacado de TODOS NOSOTROS, poesia, Traducción y prologo de Jaime Priede
BARTLEBY EDITORES)

Hoxe os poemas como sempre son nosos

E por ser nosos facemos de eles a voz de todos e de cada un dos seres e das cousas que habitan o mundo.
Seria un pracer recibir poemas de todos vós, os que formamos o CLUB DE LECTURA POESÍA. Un a xeito de pensar o mundo atraves do circurso poetico, o mais poderoso de todas as linguaxes.
Hoxe daremos a vez ás nosas voces, o proximo luns de lectura, o 14 de Marzo, sera RAYMOND CARVER O QUE PONDRA as súas palabras nas nosas mans.

"Poema es rendición, sumisión, aceptación, entrega de la palabra humana al ritmo originario, un reflejo del canto inescrutado, de aquello que dirán los peces de las arañas, las manos de la pena y el mar de la ceniza. La sumisión de la voz al ritmo, de la materia a la Palabra. Es abandono a una fuerza muy superior al hombre, a una energía que rebosa en formas, capaz de transportarnos como un huracán a una pluma. Resistirse a su empuje es un acto irracional, completamente inútil, ilusorio. Así el poeta se abandona y cruza desiertos en busca de la fuente del lenguaje." (de ABDENUR PRADO)

EL CONCIERTO HA FRACASADO, de Jacques Prevert

        (foto de Gvich)

EL CONCIERTO HA FRACASADO

Compañeros de los malos días

Les deseo buenas noches

Y me marcho.

La recaudación ha sido mala

La culpa es mía

Asumo todos los errores

Debí haberlos escuchado

Hubiera tenido que tocar música de cocker

Es una música que gusta

Pero hice lo que quise

Y después me puse nervioso.

Cuando se toca música de fox-terrier

Hay que afinar el arco

La gente no va al concierto

Para oír ladrar a la muerte

Y justamente la canción de la Perrera

Fue la que más nos perjudicó.

Compañeros de los malos días

Les deseo buenas noches

Duerman

Sueñen

Por mi parte cojo mi gorra

Y dos o tres cigarrillos del paquete

Y me marcho...

Compañeros de los malos días

De vez en cuando piensan en mí

Más tarde...

Cuando despierten

Piensan en el que toca música de foca y de salmón ahumado

En alguna parte...

De noche

A la orilla del mar

Y que después pasa el platillo

Para comprar algo de comer

Y de beber...

Duerman

Sueñen

Yo me voy.

JACQUES PREVERT, para regresar a la calle (Lunes, 13 de Diciembre,2010)

El combate con el ángelA J .-B. Brunius
No te metas
todo está amañado de antemano
el match está fraguado
y cuando él aparezca en el ring
envuelto en relampagueos de magnesio
entonarán a grito pelado el Te Deum
y antes de que te hayas levantado de tu asiento
te echarán a vuelo las campanas
te arrojarán a la cara
la esponja sagrada
y no tendrás tiempo de sacudirle las plumas
se arrojarán sobre ti
y él te castigará por debajo de la cintura
y te desplomarás
los brazos estúpidamente en cruz
sobre el aserrín
y nunca más podrás hacer el amor.

leyendo el dolor, haciendonos humanos (VLADIMIR HOLAN)

Que los muertos entierren a los muertos
Si los vivos pasaran por delante de los muertos
sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...
Si los vivos pasaran por encima de los muertos,
nosotros, los vivos, volaríamos...
Pero la cosa es así :
remordimientos sí, alas no.    

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Clara Janés 
¿Hay un punto común en su obra y la de Vladimír Holan?
"Yo conocí la obra de Holan en el año 1970 ó 1971, y llevaba seis años sin escribir. Y entonces, cuando leí el libro "La noche con Hamlet y otros poemas", me impresionó tanto que volví a escribir. ¿Por qué me impresionó tanto? Pues, porque Holan expresaba de una manera perfecta e impecable, y con una gran fuerza, lo que yo quería expresar: el dolor y el sufrimiento humano. Pues, claro que hay algo en común e importante, algo que uno quiere comunicar. Entonces, como el lo hacía de esta manera tan impresionante, pues fue para mí un maestro".
¿Le inspira Praga a la hora de escribir sus obras?
"Praga me inspira sobre todo en lo que tiene que ver con Holan. Es decir, yo he conocido Praga, cuando yo la he vivido realmente, siempre he estado vinculada a la figura de Holan. Pues claro, después de conocerle e interesarme tanto su poesía y ver que no había casi nada traducido al español, pues decidí aprender el checo para poder hablar con él y para poder traducir. Vladimir Holan 
Yo miraba a Praga, pero en el fondo siempre estaba la figura y poesía de Holan. Entonces, yo he escrito mucho sobre Holan y evidentemente siempre ha sido Holan en Praga, aunque me fui a Belá y a Podolí a ver los sitios dónde él había estado de niño. Y también esto aparece, pero no como en Praga, es otra historia".
¿Qué es lo que más le gusta en Praga?
"Pues, eso es muy difícil de decir. Pero tengo que decir que lo que más me gusta es Kampa, evidentemente. Porque es un lugar precioso, privilegiado, y porque además va unido a la figura de Holan, para mí una figura importante de esta ciudad y de esta cultura. Y además fue el primer lugar que yo vi cuando llegué, mis ojos se fijaron enseguida en Kampa. Sin saber qué era pregunté: "¿Qué es esto?" y me dijeron "Kampa". Y claro, para mí tiene un sentido muy especial".
Más sobre la exposición "Praga en la voz de Holan" el próximo martes en el espacio "Cultura".